A Ruinado Amor

(para você)

Ao longo da vida o atávico Amor se dissolve lentamente. Alimentado pelo cotidiano, vence então o tolerar; uma certa empatia, emaranhada de intimidades e desgostos.

Esse tal verbo Amar causa desconforto. É um miasma disforme que vai se desfazendo em cores  e sabores: amargo, apegado e intragável. Se arrasta pelo chão em raízes, vai sugando a seiva vermelha que resta dos sentidos e do corpo.

Ainda assim, em meio a esse “esmolar migalhas”, resta a Hospitalidade que se desponta soberana. Hospedar o Amar, isso sim é possível, em um quarto desarrumado, mas aconchegante; de janelas abertas e com relicários por todos os lados.  

O tempo amante que passou se transformou em hóspede, Ruina nostálgica de se contemplar.

Vida peregrina

A vida é breve. Breve é a vida. Assim como o gosto fulgás do fel quando nos toca a língua; também é o doce que entorpece a serotonina.
Bendito é o tempo que a tudo e a todos desampara e também anima. As horas passam e fatos e acasos vão e vem.
Nada é estático, imutável. A roda do ânimo é assim; outras vezes abaixo outras vezes acima.
Ai de quem pense que nada se sublima.
A arte de se escrever é um descortinar da mente atrevida.

Marca Texto

Palavra é mato. É terreno baldio, terra de ninguém.
O texto é como grama, que marcado pelas pegadas dos seres vai se tornando desenho.
Minha escrita é sincera, é bicho que se acasala, é instinto, é mandala; colorida a giz de cera.
Cada espaço é pintado por cores de letras.
Assim é a vida, transformada pelo fato dos acasos.